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Un enfant turbulent

Saint Nicolas à Grove Street

Le souffle coupé et la boule au ventre, Hervé enjambait chacune des marches de l’escaliers grinçant d’un pas paniqué. Dans les ténèbres de cette grande maison abandonnée et laissée aux araignées, il ne parvenait qu’à distinguer son ombre affolée danser sur les murs pourris de la demeure. L’envie était grande pour lui de se retourner pour évaluer à quelle distance se trouvaient ses deux poursuivants mais il ne préféra pas s’y risquer. Ce simple mouvement de tête par-dessus son épaule aurait pu le faire trébucher dans cet affreux escalier circulaire.

Le jeune garçon attendit donc d’être arrivé au fond d’un corridor froid et baigné dans l’obscurité pour reprendre son souffle et constater avec un grand soulagement qu’il n’y avait plus personne derrière lui. D’ailleurs, il se rendit compte qu’il faisait calme…

-Trop calme, répéta-t-il pour lui-même en essuyant une larme naissante.

La quiétude présente contrastait en effet grandement avec les hurlements lugubres qu’il avait entendu plus tôt. Ceux qui s’étaient résumés à des colériques : « Il n’a pas été sage, il n’est pas sage et ne sera jamais sage ! Cinq étoiles sur sa tête!».

Et en effet, sage, il ne l’avait pas beaucoup été cette année. Pis, à peine quelques minutes plus tôt, il s’était fait prendre la main dans le sac à explorer une maison abandonnée avec ses « amis ». Ces mêmes compères qui l’avaient abandonné quand ils avaient vu le grand Saint venir vers eux accompagné du terrible père Fouettard ! Un père Fouettard bien différent de celui présenté dans les livres à colorier… Tout en muscles et équipé de diverses armes étranges dont une longue machette, l’homme qui accompagnait le saint patron des écoliers possédait également non pas un fouet mais bien une grande cravache terminée par d’inquiétantes pointes qui rendues scintillantes par la lumière de la demi-lune.

Même Bernard, le supposé meilleur ami d’Hervé, avait pris la poudre d’escampette. Et tandis que le garçon se lamentait sur son propre sort, le Père Fouettard inspectait le rez-de-chaussée avec minutie. Les lieux paraissaient étrangement familiers à l’homme armé dont le regard s’arrêta sur ce qui ressemblait à une photo de famille couverte de poussières et abîmées par les années. Et tandis qu’un sursaut de nostalgie l’envahit quand il reconnu les personnes qui y figuraient, un imposant personnage déboula dans la pièce en allumant toutes les lumières :

-Je crois que t’as choisi la mauvaise maison ! lui hurla le nouvel arrivant.

Celui-ci, gros bonhomme vêtu d’une chemise verte et coiffé d’un bob noir, fonçait sur Fouettard en brandissant une grosse batte de base-ball. L’acolyte du Saint à la tenue rouge eut à peine le temps de reconnaitre son ami d’enfance Big Smoke que déjà plusieurs étoiles flottèrent devant ses yeux. Sonné, il tenta néanmoins de raisonner son vieil ami qui visiblement était déterminé à le réduire en bouillie.
Hervé, quant à lui, toujours caché à l’étage, avait entendu le remus ménage et s’empressa de quitter au plus vite la maison et cette fois-ci en courant bruyamment vers la première fenêtre qu’il vit. Il s’empressa de l’ouvrir pour atterrir sur le toit proche d’un carport dont il descendit avant de tomber dans l’herbe fraîche de décembre.

-Ah… hem…entendit-il derrière lui.

Il se retourna et vit avec horreur que Saint-Nicolas se trouvait juste derrière lui. L’homme à la grande barbe blanche répéta alors combien Hervé était un garçon difficile, jamais content et capricieux avant de brandir vers lui sa crosse en or qui, dans l’ambiance lunaire, apparaissait aussi orgueilleuse que mystique.
Un rayon d’argent aveuglant le frappa en plein cœur…

-Cheeeeeeeeeeeese !

Le flash du photographe lui avait presque brûlé les yeux. Hervé secoua alors plusieurs fois sa petite tête blonde et constata qu’il se trouvait sur les genoux du Saint au milieu d’un super marché. Saint qui, dans sa barbe, lui murmura :

-Et voilà Hervé! Tu as ta photo ! Mais rappelle-toi. Tu dois rester sage avec ta maman et surtout… arrêter de trop jouer aux jeux vidéo.

Hervé acquiesça puis s’empressa de quitter les genoux du grand saint, impatient d’échapper à son haleine sponsorisé par la vodka et Marlboro.